Dia 9 de novembro de 2026, completaram-se 62 anos da morte de Cecília Meireles. Aos 68 anos, recebeu o Prêmio Jabuti

Por Mhario Lincoln — jornalista, poeta e editor-sênior da Plataforma Nacional do Facetubes

Foi o escritor francês Honoré de Balzac quem deu origem ao termo balzaquiana, inspirado em seu romance A Mulher de Trinta Anos, publicado originalmente em partes, a partir de 1830. Na sociedade francesa do século XIX, chegar aos 30 anos representava para muitas mulheres uma espécie de fronteira entre a juventude e uma vida quase inteiramente determinada pelo casamento, pela maternidade e pelas obrigações familiares. Nos tempos atuais, o termo é usado para mulheres com mais de 50 anos.

Atenção: uso este termo aqui nesta minha crônica, -“balzaquiana”- como deve ser entendido. Jamais como termo 'pejorativo', porque sua origem está no reconhecimento da maturidade feminina, e não na desvalorização da mulher pela idade. Destarte, a meu ver, chamar uma mulher de "balzaquiana', representa reconhecer sua experiência, inteligência, independência e capacidade de continuar amando e realizando seus projetos. O envelhecimento não diminui a feminilidade, a beleza ou o direito à felicidade. Mulheres como Cora Coralina, Hilda Hilst, Cecília Meireles e Conceição Evaristo, no Brasil, a quem li e leio (não é um guia, muito menos as melhores de todos os tempos, apenas gosto de lê-las), demonstraram, por meio da literatura, que a maturidade pode ser um período de intensa produção intelectual e realização pessoal.

Na minha compreensão, chamar uma mulher de "balzaquiana" é reconhecer que sua história não terminou quando a juventude passou. É admirar a mulher que conserva a vaidade, a sensualidade, a inteligência e a vontade de viver. É reconhecer o valor de quem enfrentou dificuldades, fez escolhas, conheceu o amor e continua disposta a encontrá-lo novamente. A idade informa quantos anos uma mulher viveu. Jamais será suficiente para dizer quanto ela ainda tem de vida dentro de si.

Por isso, sempre tive uma admiração literária bem maior por essas mulheres. Conheço algumas que parecem ter feito um acordo com a vida. Sofreram, perderam pessoas, enfrentaram dificuldades financeiras, criaram filhos, reconstruíram famílias e, ainda assim, conservam uma vontade de viver que impressiona. Na minha própria família existem balzaquianas lindas, inteligentes, mulheres que me fazem acreditar que a beleza tem muito mais a ver com a maneira de viver do que com a idade registrada na certidão de nascimento. 

Gosto de vê-las sorrindo, tomando decisões, defendendo suas ideias, apaixonando-se novamente, encontrando razões para serem felizes. Foi pensando nelas que escrevi a letra da música que aparece mais abaixo. Algo simples, insinuante, até. Mas, no fundo, é uma homenagem àquelas que o tempo não conseguiu convencer de que a vida tem prazo para o amor. Muito menos que pensem que perderam a validade.

Essa foi a razão primordial de, antes de escrever a letra, reler - mesmo que en passant- personagens femininas brilhantes. Mas necessário se faz aumentar este parágrafo: desde cedo comecei a ler Hilda Hilst, de 1930. Uma escritora que enfrentou as convenções morais de seu tempo e fez da liberdade de escrever uma decisão pessoal. Aos 52 anos, publicou A Obscena Senhora D (1982), uma narrativa sobre a solidão, o luto, o desejo e as inquietações de uma mulher diante da existência. Aos 53, lançou Cantares de Perda e Predileção, obra pela qual recebeu o Prêmio Jabuti de Poesia, em 1984. 

Hilda escreveu sobre o corpo feminino, o amor, a sexualidade, a religião e a morte com uma franqueza que incomodou muitos de seus contemporâneos. Viveu durante décadas na Casa do Sol, em Campinas, dedicando-se à literatura. Sua maturidade foi um período de intensa criação. Gosto dessa mulher que não aceitou escrever apenas aquilo que esperavam dela. 

Outra brasileira que me aprofundei em sua mensagem é Cecília Meireles, de 1901. Professora, jornalista e poeta, Cecília já possuía uma carreira literária reconhecida quando ultrapassou os 50 anos. Em 1953, aos 51, publicou Romanceiro da Inconfidência, uma de suas obras fundamentais, resultado de pesquisas sobre personagens e acontecimentos da história de Minas Gerais. Nesse livro, transformou a Inconfidência Mineira em poesia, recuperando conflitos humanos, escolhas políticas, amores e mortes que marcaram aquele período. 

Continuou escrevendo e publicou Metal Rosicler, em 1960, aos 58 anos. Cecília conheceu cedo a perda familiar, criou três filhas e sustentou sua atividade intelectual em uma sociedade que ainda oferecia às mulheres oportunidades restritas. Sua poesia tratou do amor, da passagem do tempo e da fragilidade da existência. Sempre encontrei em seus versos uma maneira particular de compreender a saudade. Cecília sabia que o tempo modifica as pessoas e que os sentimentos permanecem vivos na memória. 

Outra mulher que também li e aprendi bastante foi com Conceição Evaristo, nascida em Belo Horizonte, em 1946, uma mulher que transformou sua própria história em literatura. De origem pobre, trabalhou como empregada doméstica e enfrentou dificuldades para estudar. Aos 56 anos, publicou, em 2003, seu primeiro romance, Ponciá Vicêncio. Em 2015, aos 68 anos, recebeu o Prêmio Jabuti pelo livro de contos Olhos d'Água. Conceição escreveu sobre mulheres negras, mães, trabalhadoras, famílias pobres e pessoas cujas histórias raramente chegavam aos livros publicados pelas grandes editoras. Criou e desenvolveu o conceito de escrevivência, associado à escrita que nasce das experiências vividas e das memórias coletivas. 

Seu trabalho levou para a literatura brasileira vozes que durante muito tempo tiveram pouca oportunidade de contar a própria história. Admiro particularmente sua trajetória porque ela mostra que uma mulher pode atravessar décadas de trabalho e dificuldades sem abandonar aquilo que deseja realizar. Conceição chegou ao reconhecimento depois dos 50 anos, quando já possuía uma vida inteira de histórias para contar. 

Fora do Brasil, encontro exemplos igualmente importantes. A escritora norte-americana Toni Morrison tinha 57 anos quando recebeu, em 1988, o Prêmio Pulitzer pelo romance Amada (Beloved). Cinco anos depois, aos 62, conquistou o Nobel de Literatura. Morrison escreveu sobre a escravidão, a violência racial, a maternidade e as feridas que permanecem abertas na memória de um povo. Lembro, ainda, da chilena Gabriela Mistral, que recebeu o Nobel de Literatura em 1945, aos 56 anos. Foi a primeira pessoa da América Latina a conquistar essa distinção literária. Professora, diplomata e defensora da educação, Mistral conheceu de perto a pobreza e as dificuldades enfrentadas por crianças e mulheres. Seus poemas falam de amor, maternidade, perda, solidão e esperança. Em livros como Desolación e Tala, ela escreveu sobre sentimentos que não envelhecem. 

É justamente aí que volto às minhas "balzaquianas" mais perto de mim. As da minha família e às tantas outras que conheci ao longo dos anos. Algumas nunca escreveram um livro, jamais receberam uma medalha ou tiveram seus nomes publicados nos jornais. Nem por isso suas histórias são menores. Quantas sustentaram uma casa inteira, quantas abriram mão de projetos pessoais para cuidar dos filhos, quantas enfrentaram separações, preconceitos e dificuldades sem perder a capacidade de sorrir. 

Quantas descobriram um novo amor depois dos 50, dos 60 ou dos 70 anos. Conheço mulheres assim. E confesso que me apaixono por essa coragem de continuar vivendo. São mulheres bonitas por fora, por dentro, no modo de conversar, de enfrentar os problemas e de encontrar alegria nas pequenas coisas. Algumas conservam uma vaidade que admiro. Gostam de se vestir bem, de se perfumar, de dançar, de namorar. E têm todo o direito de fazer isso enquanto lhes der vontade.

Foi para elas que escrevi minha canção. Para as "balzaquianas" livres de ameaças institucionais, sociais ou extremistas. Muitas assim, conheço e admiro. E na maioria das vezes, sinto-me cercado de afeto. A razão disso: essas balzaquianas descobriram, com a passagem dos anos, que ainda existe muita vida pela frente. e mesmo assim, vale confessar que eu não escrevi para celebrar a juventude que passou. Mas escrevi, sim, para homenagear a mulher que continua inteira, com suas lembranças, suas marcas, suas vontades e sua beleza, esta, mesmo que seja, apenas, interior. 

Aprendi em todo esse tempo que vivo - estou agora com 72 anos - que um rosto bonito pode despertar uma paixão. Contudo, a inteligência, o caráter e a alegria de viver fazem essa admiração durar muito mais. E é por isso que continuo acreditando naquilo que me levou a escrever estes versos: a imensurável beleza, na verdade, está dentro da alma. O corpo é apenas um roteiro de um livro bem maior, chamado VIDA!

Mhario Lincoln é poeta, presidente da APB e editor-sênior da Plataforma Nacional do Facetubes