Edmilson Sanches e o Dia Internacional da Poesia

 

POEMA SEM POESIA

Convidado: Edmilson Sanches

Poema é forma, palavra(s);

poesia, conteúdo, sentido(s)

con/sentido(s)

significado(s)

sensibilidade(s)

sentimento(s)

sensações

-- do poeta

 que re/inventa,

do leitor

que acrescenta.

 

 

Todo poeta nasce jovem, velho,

contemporâneo, atemporal.

Sua poesia não tem idade

ou tem todas elas.

 

Jovem, velho, não é só “fase”

(da vida)

ou “faixa”

(etária),

quantidade

de anos:

pode ser estado, condição,

o que é recente – recentidade --,

o que é prévio  -- antiguidade --,

aquele que chegou, ou se foi

-- e a quem não lhe olhamos os algarismos

na certidão de nascimento

ou no atestado de óbito.

 

Poesia não vai à escola

-- e já lhe criamos tantas...

Poesia não se aquieta sob tarjas, 

fichas catalográficas, 

código de barras,

sumários, índices, referências.

Poesia, "moderna" (se quiser, "pós-"), não tem gênero

-- ou, "bi", "trans", "pan", de A a Z, os tem a todos eles.

 

Poesia  -- linear, cartesiana, aragem,

ou “trabalhada”, “renovadora” (de linguagem) –

não precisa razão para ser,

precisa que lhe deixem existir

...senão ela existirá de qualquer forma.

 

(A pessoa  -- mais perfeita, sim, das poesias --

para existir, em humildade ou esplendor,

não pediu luxos, não quis manás ou ambrosias...

Inda assim nasceu, interseção desejo e dor.)

 

O de que poesia não depende

é de que lhe definam, 

lhe encarcerem, 

lhe ponham rótulos.

(Claro, tudo isso continuará havendo, 

sob o manto 

de qualquer desculpa ou razão,

“porque somos humanos" 

e “qualquer coisa é criticável”

e “tudo é relativo”

 

...e tudo e todos  -- criação, criatura,

o criador e seu criado o crítico, cítrico --, 

não tivessem nada mais,

ainda teriam o sagrado direito

de ir pro Inferno em paz... ).

 

Se, verdadeiros ou falsos, 

admitimos que pessoas diferentes

na beleza, na condição social, 

na opção sexual, 

vivam suas vidas,

por que nos incomodamos 

com o "diferente" modo 

de escrever poesia,

de fazer poesia, 

de sentir poesia, 

de ser poesia, 

seja ela o que ela seja? 

 

Quem,

serpente  ou Adão,

habita esse jardim

e se acha a gênese,

pio/gênese, 

parênese,

da Criação?

 

Quem tu és,

novo Moisés?

Acaso portas 

as pedras

– regras –,

novo portal 

de onde (merda!)

medra

esperança

criadora, 

logo, poética?

(Enquanto o “Lógos”,

também universal,

também Poesia,

se une em verso

com Heráclito em Éfeso,

João no Evangelho,

Fílon em Alexandria).

 

Há poesia "simples", "simplória", "malfeita"? 

Há poesia "feia", "noviça", "de iniciante"?

Há poesia que, de tão "assim", sequer lhe sabemos o adjetivo?

E daí, Champollions (com suas líticas Rosettas)?

Alevantem, mosaístas, as "suas" poesias 

como novas tábuas,

estelas,

de cláusulas

e clausuras

pétreas

mandamentais

mandatárias

mandatórias

(i)memoriais.

Aguentem seu peso 

antes que caiam 

e, pedras que são, 

se quebrem

sem quebrarem

o bezerro

de ouro

e orgia

e se tornem úteis cascalhos

calhaus

seixos

britas

na pavimentação de caminhos,

no erguimento de muros.

 

Ó, semideuses! Embriagados

com seu próprio vinho poético,

não têm como perceber que o vinho

é fluido demais 

para nele sustentar-se a verdade,

qualquer verdade

– pois verdade líquida é incerta

 e assume a forma do vaso

ou dos intestinos

que a contêm.

 

No vinho não está a “veritas”, “vérité”, verdade:

está, só, a embriaguez, 

embriaguez 

e bobagens.

 

Ninguém chega ao balcão e pede vinho 

à procura de certezas, 

em busca de verdades 

em doses, 

taças, 

copos:

quando muito 

pede acompanhamento, 

quer acompanhante.

Ninguém pega a garrafa 

e nela busca 

ou dela despeja 

o Real

o Pleno

o Absoluto...

senão, em novo e não divinal “fiat!”, 

mijaríamos convicções e concretudes

e continuaríamos bêbados no sétimo dia.

 

Não se fazem universos em vasos sanitários,

sentinas,

penicos, 

urinóis  

--  que é onde fazemos

quando tudo já foi feito 

em nós.

 

Na poesia e na pessoa, esqueçam-se os adjetivos 

e deixe-se o que há de substantivo ser.

Ruim não é a poesia "diferente"

–  é ser intolerante com a existência do diferente...

 

O diferente é o outro, e o outro é meu referente,

minha medida, “alter ego” do “self”:

afinal, o bom, o bem, o belo, o elevado, o mágico existem

porque o outro, que não é, existe

-- só há o belo, o bom, o divino se houver 

o seu contrário: o feio, o ruim, o humano.

 

Deixem os rústicos rirem

os incultos cultivarem

os tolos versejarem

o tosco capengar

o torto coxear

o diferente claudicar.

Pois, mais “feios” que eles,

a intolerância, a arrogância

andam, caminham, voam...

e até no nada

cada uma delas nada

de braçada...

 

Hospedeiros da presunção, 

não queiram o sumiço do diferente

só porque o diferente não os atrai, 

não lhes convém, 

não lhes é... igual (ora bolas...).

 

Que triste uma sociedade de poetas vivos,

vivos... e prepotentes.

Poetas que tanto fazem poesia 

quanto desfazem, 

desdenham,

fazem pouco

dos muitos poemas alheios...

 

--- ...e são eles, poetas prepotentes,

que recitam "Viva e deixe viver",

pregam o direito de nascer,

e, bocudos, mandam um ou outro se foder?

 

(Escrevedores de an/versos em espelho...

 “Doutores” em poesia,

despóticos em caráter.)

 

Mirem-se, inversores: 

Há quem 

-- também -- 

lhes ache feios, horríveis, 

por fora ou por dentro, ou os dois.

Mas, por serem feios, vocês não precisam 

de autorização dos outros para existir.

(Lembrança de poesia memorizada na infância 

[O autor, quem é o autor?]:

 

“Que sapo medonho

com cara de mau,

no lombo levando

pancadas de pau.

 

Que bicho mais feio?

Será mau assim?

Por que é que vocês

o julgam tão ruim?

 

Se é feio, decerto,

ninguém vai desdizer,

mas só por ser feio

ele deve morrer?”

 

Ah, essas poesias simples!...)

 

A poesia “diferente” precisa  – formal  –  de autorização? Não.

Ou, prisional,

precisa de alvará de soltura? Frescura.

Ou, escravocrata,

precisa de carta de alforria? (Quem diria!...).

Ou, clerical,

precisa de “nihil obstat”, “imprimatur”? “Deleatur”!

 

Por que a intolerância contra o que não é seu?

 

"Porque não é poesia", dirão, bocejando, os donos do DNPI

(departamento nazista da poesia imaculada  

-- eugenia... eupoesia...).

Estão enganados os que se acham criadores 

da poesia imaculada

ou criadores de um jeito especial

(o jeito "deles")

de fazê-la.

 

"Não é poesia!!!", insistem  -- louca/mente --  os "inventores", 

os "pais" da poesia  -- na verdade todos eles filhos,

filhos da luta,  

da igual luta pela vida

(em) que teimamos (r)existir.

 

“No meio do caminho tem uma pedra”.

Mas, antes dela, antes do verso, tem Drummond...

 

“azul / teu cu”

-- sujidade não há

se o verso ou o poema

é de Gullar.

 

“Tudo vale a pena”

-- e a frase não é frívola, à toa,

porque, essa “mensagem”, quem não a apequena

é o português Fernando Pessoa.

 

“Cesse tudo o que a Musa antiga canta,

Que outro valor mais alto se alevanta.”

Quem há de ver senões, fazer sermões

se o decassílabo é de Camões?

 

“Minha terra tem palmeiras”...

Acham simples esse idílio?

Não é. É canção primeira

-- Gonçalves Dias... exílio...

 

(Poetas federais,

nacionais,

mundiais,

retiram ouro 

das fossas nasais.

 

,,,enquanto os municipais

e estaduais  -- eca! – 

do nariz mesmo só tiram

humana meleca...).

Poesia é libertação, 

corrente sem elos 

-- e toda ela ligação.

 

Desde a origem, poesia, “poiésis”, é criação.

Poetas, hum!, tão somente criaturas são...

So/mente.

 

Poetas acham que escrevem poesia.

Entanto, é a Poesia que se inscreve neles

e usa cada um  – “medium” –  como 

papel de rascunho e sangue.

 

Coitadinhos de nós...

Acreditamos que sabemos

acreditamos que somos

acreditamos que escrevemos...

Enquanto isso, em amor atemporal,

eterno

imortal,

como se fossem humanos, amorosos avós,

Cronos e Criação, complacentes, riem-se de nós...

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EDMILSON SANCHES

[email protected]

Ilustração: "A Criação de Adão" (detalhe), pintura de Michelangelo (1475-1564), no teto da Capela Sisitina, no Vaticano.